Maler Frühling.

 

Der Frühling ist ein Maler,
er malet alles an,
die Berge mit den Wäldern,
die Täler mit den Feldern:
Was der doch malen kann!

Auch meine lieben Blumen
schmückt er mit Farbenpracht:
Wie sie so herrlich strahlen!
So schön kann keiner malen,
so schön, wie er es macht.

O könnt ich doch so malen,
ich malt ihm einen Strauß
und spräch in frohem Mute
für alles Lieb und Gute
so meinen Dank ihm aus!

 

August Heinrich Hoffmann von Fallersleben
(1798 - 1874)  

 

 

 

Foto Cristina Deboni

Nähe

 

Ich tret' in deinen Garten;

Wo, Süße, weilst du heut?

Nur Schmetterlinge flattern

durch diese Einsamkeit.

 

Doch wie in bunter Fülle

Hier deine Beete stehn!

Und mit den Blumendüften

die Weste mich umwehn!

 

Ich fühle dich mir nahe,

die Einsamkeit belebt,

Wie über seinen Welten

der Unsichtbare schwebt.

 

 

Ludwig Uhland 

 

 

 

 

 

China Roses, Broadway - Alfred Parsons