Ancora una volta un campo santo,
un fiore giallo, rosso e bianco.
Un marmo gelido con il tuo ritratto,
e non ti importa più niente, se sei amato.
I tuoi occhi fissano il gesto del visitatore,
che ti porge colpevole un ultimo fiore.
Qualche cosa illumina il tuo viso,
è vero, che mi hai sorriso?
Finalmente sei in pace!
È tuo questo pezzetto di terra,
sono tue le stagioni
e il venticello di primavera!
Edith
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